《走在成长的路上》
成长的路像一条长长的小巷，有时阳光铺满石板路，有时墙缝里钻出几丛青苔，带着点潮湿的绿意。我们背着书包慢慢往前走，脚印叠着脚印，把日子走成了一串深浅不一的印记。
第一次独自过马路时，攥着衣角的手心全是汗。绿灯亮起来的瞬间，跟着人群往前挪，眼睛死死盯着斑马线，生怕踩错一步。走到路中间时，一辆自行车叮铃铃从身边经过，吓得猛地停下脚步。等终于站在对面的人行道上，心脏还在砰砰跳，却忍不住回头望了望刚才走过的路，忽然觉得自己好像长高了一点点。原来成长有时就藏在这些小小的勇敢里，像刚破土的嫩芽，悄悄顶开了坚硬的泥土。
教室里的粉笔灰总在阳光里跳舞。记得第一次被老师点名回答问题，站起来时膝盖都在打颤，想好的答案跑到了嗓子眼，却怎么也说不出来。全班同学的目光像小灯笼一样照过来，脸烫得能煎鸡蛋。后来老师笑着说“慢慢说，没关系”，才磕磕绊绊地讲完，坐下时后背都湿了。可下次再被点名，声音却比上次响亮了些。原来成长就像学骑自行车，摔过几次跤，扶着车把的手才会越来越稳。
书包里的书本换了一本又一本，铅笔盒里的橡皮越用越小。有次考试没考好，把试卷折成小方块塞进书包最底层，放学路上踢着石子慢吞吞地走。晚霞把天空染成橘子色，却没心思抬头看。回家后妈妈没说什么，只是把削好的苹果放在桌角，灯光下她的影子落在试卷上，温柔得像一片云。那天晚上把错题抄了又改，心里的难过慢慢变成了一股劲。原来成长不只是笑着奔跑，有时也要学会在摔倒的地方，捡起一点什么再往前走。
现在偶尔会站在巷口回望，仿佛看见小时候的自己背着卡通书包，正踮着脚够墙上的牵牛花。那些曾经觉得很难的事，如今想起来只剩淡淡的暖意；那些哭过的夜晚，也成了记忆里闪着光的星星。成长的路上从来没有捷径，就像春天的树总要经历抽芽、长叶、开花，每一步都有自己的节奏。
风从巷口吹过来，带着远处的青草香。我们还在慢慢往前走，书包里装着新的课本，也装着悄悄长大的心事。这条路还很长，或许会遇到岔路口，或许会有暂时的迷雾，但只要一步步踏实地走，就会在某个清晨发现，路边的野菊开了，而自己早已走出了那条小小的巷弄，站在了更宽阔的天地里。这大概就是成长的模样——带着过去的脚印，走向还没到来的日子。
02
《平凡中的闪耀》
我们总以为闪耀只属于璀璨的星辰或耀眼的霓虹，却常常忽略了，那些藏在日常褶皱里的微光。就像墙角的青苔会在雨后泛出莹润的光泽，就像旧毛衣的线脚里藏着阳光的味道，平凡的日子里，其实处处都有不期而遇的闪亮。它们不像烟火那样绚烂夺目，却像炉火一样，在细水长流的时光里，静静散发着温暖的光。
清晨的菜市场总飘着湿漉漉的烟火气。穿蓝布围裙的阿姨正在码放新鲜的青菜，沾着泥土的胡萝卜堆成小山，水珠顺着翠绿的菜叶滚落，在水泥地上洇出小小的水痕。有人弯腰挑选番茄，指尖轻轻敲着果皮，听那清脆的声响；有人和摊主讨价还价，声音里带着笑意，像在说一件再寻常不过的趣事。这些琐碎的声响和画面，像一串被阳光晒暖的珠子，串起了日子里最实在的温暖。
小区门口的修鞋摊摆了十几年。老师傅总坐在小马扎上，膝盖上铺着洗得发白的帆布，手里的锥子和线团仿佛长在了指尖。有人送来磨破的鞋底，他便戴上老花镜，眯着眼穿针引线，金属的小锤敲在鞋钉上，发出“叮叮”的轻响，节奏均匀得像时钟的摆动。修好的鞋子总会被仔细擦去灰尘，递回来时还带着淡淡的皮革香。没人知道他姓什么，但路过的人都会笑着打招呼，这日复一日的坚守里，藏着不声不响的认真。
傍晚的路灯亮起来时，总有孩子在楼下的空地上跳绳。绳子甩动的“呼呼”声里，夹杂着清脆的数数声，像一串跳跃的音符。老奶奶搬着小板凳坐在旁边，手里织着毛衣，毛线球在膝头滚来滚去。偶尔有晚归的人经过，会停下脚步看一会儿，笑着说“孩子们真有精神”。昏黄的灯光把他们的影子拉得很长，像一幅慢慢展开的水墨画，平凡里透着说不出的安宁。
其实闪耀不一定是要像星星那样夺目。菜市场里新鲜的果蔬，修鞋摊上认真的眼神，路灯下欢快的笑声，这些藏在日常里的碎片，就像散落在路边的玻璃碴，被阳光一照，也会折射出细碎的光。它们不耀眼，却足够温暖，像冬日里晒在身上的阳光，像雨天里递来的一把伞，在不经意间照亮了生活的角落。
日子本就是由无数个平凡的瞬间组成的。认真对待一顿饭，用心做好一件小事，真诚地对人笑一笑，这些看似微不足道的举动，都是在为生活添上闪光的一笔。就像溪流里的石子，被水流打磨得光滑温润，虽不似宝石那般珍贵，却在阳光下泛着属于自己的、安稳的光。这大概就是平凡的意义——不必追求轰轰烈烈，能在自己的位置上，发出一点点光，就很好。
03
《成长中的那束光》
总有些光，会在成长的路上悄悄亮起来。它们不像太阳那样耀眼，也不似星光那般遥远，就像冬夜里窗台上那盏暖黄的小灯，默默照着脚下的路，让人想起时，心里总泛起一点温热。
第一次独自走过长长的夜路时，那束光来自巷口的路灯。昏黄的光晕在地上圈出一小块明亮，影子被拉得很长，又随着脚步慢慢缩短。起初总觉得暗处藏着什么，握紧的手心沁出细汗，直到看见路灯下摇着蒲扇的老奶奶，她笑着说“丫头别怕，这灯亮到后半夜呢”，才发现原来光里藏着善意。后来每次经过，都会不自觉地朝那片光亮望一眼，仿佛那不仅照亮了路，也照亮了心里的胆怯。
解不出数学题的夜晚，那束光是台灯投在草稿纸上的光斑。笔尖在纸上划了又划，公式写了擦、擦了写，烦躁像潮水般涌上来时，抬头看见灯光里浮动的微尘，忽然想起老师说过“慢慢来，思路会自己跑出来的”。重新握紧笔时，竟觉得那片光斑像个安静的伙伴，陪着我在数字和符号里摸索。当终于算出答案，台灯的光好像也亮了几分，映着稿纸上的字迹，比任何奖励都让人踏实。
第一次站上舞台的瞬间，那束光是台下的掌声。聚光灯打在身上时，紧张得几乎忘了排练过的动作，直到看见台下模糊的人影里，有人轻轻挥动着手，像在说“没关系”。声音从喉咙里发出来的那一刻，忽然不害怕了，原来那些鼓励的目光，比舞台上的灯光更有力量。鞠躬时看见台下星星点点的笑眼，才明白光不一定是明亮的光线，也可以是藏在眼神里的温柔。
成长就像在暗夜里慢慢往前走，总会遇到各种各样的光。有时是一句温暖的话，有时是一个鼓励的眼神，有时只是某个瞬间心里忽然亮起的念头。它们或许微弱，却一点点驱散了迷茫和胆怯，让脚步越来越稳。
后来才知道，那些曾经照亮过我们的光，其实都在悄悄变成我们自己的光。当我们学着对别人说“别怕”，学着耐心对待难题，学着给需要的人一个微笑时，自己也成了别人路上的一束光。这大概就是成长的奇妙之处——我们被光温暖过，便也学着成为光，让这条路因为这些细碎的光亮，变得越来越明朗。
04
《走出去，世界更精彩》
课本里的文字再生动，也描不出山间晨雾的朦胧；地图上的线条再清晰，也画不出河流转弯的温柔。总待在熟悉的角落，日子会像旧报纸一样泛黄发脆，而走出去的每一步，都是在给生活翻开新的页码。
走出去，去触摸自然的肌理。不必是名山大川，哪怕是家附近的小河边，也藏着许多惊喜。蹲在草丛里看蚂蚁搬家，它们排着队扛着比身体还大的面包屑，像一支严肃又可爱的小队伍；坐在柳树下看河水漫过鹅卵石，阳光透过枝叶洒在水面，碎成一片跳动的金斑；抬头时忽然撞见一只停在枝头的麻雀，它歪着头看你，翅膀扑棱一下又飞向天空，留下一串清脆的鸣叫。原来自然从不是课本里的名词，而是能摸到的湿润泥土，能闻到的青草气息，能听到的风穿过树叶的声响，每一种都带着鲜活的温度。
走出去，去遇见不同的故事。菜市场里总有说不完的热闹，卖菜阿姨的吆喝声裹着水汽，刚摘下的黄瓜还带着顶花，老爷爷慢悠悠地挑着西红柿，捏一捏、闻一闻，像在挑选宝贝；巷口的修鞋摊前，老鞋匠戴着老花镜，针线在他手里灵活地穿梭，鞋底敲打铁砧的声音“笃笃”响，像在数着时光；公园里练太极的奶奶们，动作慢悠悠的，衣袖在风里轻轻摆动，像一朵朵慢慢绽开的花。这些平日里匆匆路过的身影，当你停下来认真打量，会发现每个人都带着生活的印记，像一本本翻开的书，藏着平凡又动人的章节。
走出去，去丈量自己的脚步。试着走一条没走过的路，看陌生的街景在身边流动，店铺的招牌换了又换，转角处忽然出现一棵老槐树，树荫下还有石凳可以歇脚；试着爬上附近的小山，哪怕气喘吁吁，当站在山顶往下看，会发现熟悉的街道变成了棋盘，房屋像积木一样整齐排列，风从耳边吹过，带着征服自己的快意；试着在雨天撑着伞散步，看雨水打湿路面，倒映着路灯的光晕，听脚踩过水洼的“咯吱”声，原来狼狈里也藏着乐趣。这些小小的尝试，像在心里播下的种子，慢慢长出勇气的枝叶，让你明白世界的广阔，远不止眼前的一方天地。
门窗关住的是屋子，关不住向往远方的心。走出去不是为了逃离什么，而是为了让眼睛看见更多色彩，让耳朵听见更多声音，让心装下更多风景。当你走过不同的路，见过不同的人，看过不同的风景，会发现世界就像一颗剥开的糖果，藏着许多意想不到的甜，而这一切，都在门外等着你去发现。
05
《假如我有一双翅膀》
假如我有一双翅膀，它不必像雄鹰的羽翼那样强劲，也不用像蝴蝶的翅膀那样斑斓。或许只是一对轻薄的羽翅，覆着淡淡的米白色，边缘镶着细细的金边，风一吹就会轻轻颤动，像初春刚抽芽的柳丝，带着怯生生的欢喜。展开时能遮住半扇窗户，收拢时就温顺地贴在后背，不碍事，却总让人忍不住想伸手摸摸那些柔软的羽毛。
我要乘着风掠过城市的屋顶。看青灰色的瓦片在阳光下泛着微光，瓦片间的青苔藏着昨夜的雨珠，像撒了一地的碎钻。看烟囱里升起的炊烟被风揉成棉絮，慢悠悠地飘向远处的树林，把家家户户的饭菜香也捎了过去。路过学校的操场时，会听见琅琅的读书声从窗户里漫出来，像一群快活的小鸟扑棱棱飞上天。我会悄悄停在教学楼的檐角，让翅膀遮住半边脸，看操场上奔跑的身影扬起细碎的尘土，看红旗在风里舒展得笔直，看走廊里追逐的同学忽然停下脚步，指着天边说“快看那朵云像不像棉花糖”。原来平日里熟悉的世界，换个角度看竟这样可爱，连墙角的爬山虎都在偷偷努力，想爬到更高的地方看看风景。
我要跟着溪流飞向山谷。穿过缀满露珠的灌木丛时，翅膀会沾染上青草的香气，还会挂上几颗晶莹的露珠，像戴了一串透明的项链。看溪水在石头间跳着舞，把阳光剪成碎片撒在水面，晃得人睁不开眼；看松鼠抱着松果从树枝上窜过，蓬松的大尾巴扫过我的翅膀，惊起一群彩色的蝴蝶，它们会围着我飞，翅膀扇动的声音像小姑娘的银铃。悬崖上的野花最是倔强，明明扎根在贫瘠的石缝里，却开得比谁都热闹，把淡淡的粉、浅浅的紫、嫩嫩的黄都抹在岩壁上，像是给大山系了条花腰带。累了就落在溪边的石头上，让翅膀垂在水里，感受水流轻轻舔舐羽尖，听山谷里的风声穿过竹林，发出“沙沙”的声响，像谁在低声哼着不成调的歌。
我要迎着晚霞飞向云端。看夕阳把云朵染成橘子色、玫瑰色、葡萄紫，像打翻了画家的调色盘，连空气里都飘着甜甜的颜色。翅膀会被夕阳镀上一层暖融融的金边，连羽毛的纹路都看得清清楚楚，仿佛每一根羽毛都在发光。离星星近了，才发现它们不是冷冷的光点，而是像挂在黑丝绒上的小灯笼，闪着温柔的光，有的还会眨眼睛，像是在跟我打招呼。月亮会像一块被擦亮的玉盘，静静悬在天边，我要轻轻扇动翅膀绕着它飞，听月光洒在羽毛上，发出细碎的银铃声，连影子都变得轻飘飘的，跟着我在云海里游逛。
当天边泛起鱼肚白，我会收起翅膀回到窗前。枕着翅膀上还没散尽的风的味道，想起飞过的屋顶、山谷和云端，忽然明白，真正的翅膀其实长在心里。它让我们对世界永远好奇，对远方始终向往，哪怕脚踩在原地，目光也能飞向星辰大海。这样想来，有没有一双真实的翅膀，好像也没那么重要了。
06
《镌刻在桂花糕里的约定》
老屋院角的桂花树又开了，细碎的金粒缀满枝头，风一吹，连空气都浸着甜香。我蹲在石阶上，指尖捻起一片飘落的花瓣，忽然想起外婆，想起我们之间那个藏在桂花糕里的约定。
小时候，我最盼秋凉。一到桂花飘香的日子，外婆就会搬着竹椅坐在桂树下，我趴在她膝头，看她伸出布满皱纹的手，轻轻摇晃树枝。金黄的花瓣簌簌落下，落在她的蓝布围裙上，也落在我仰起的小脸上。“丫头别急，”外婆总笑着拍我的背，“等攒够了桂花，咱就做糕，这是咱祖孙俩的约定——年年桂花开，年年做糕吃。”
那时的厨房总飘着暖香。外婆把晒得半干的桂花倒进瓷盆，加一勺白糖拌匀，密封在玻璃罐里腌着。到了做糕那天，她系上围裙，在面盆里按比例掺上糯米粉和粘米粉，温水慢慢往里加，手腕一旋一旋地揉。我也想帮忙，踮着脚抢过她手里的面团，却总把粉弄得满脸都是。外婆不恼，只是用沾着面粉的手刮刮我的鼻子：“傻丫头，力气要轻，像哄小猫似的，面团才软和。”
蒸糕的时间最熬人。我守在蒸锅旁，眼睛盯着冒起的白汽，鼻尖凑得近近的，连外婆喊我“离远点，小心烫”都听不进去。终于，笼屉一掀，热气裹着桂花的甜香涌出来，雪白的糕体上嵌着星星点点的金黄，软乎乎的，像刚晒过太阳的棉花。外婆先切下一小块，吹凉了递到我嘴边，我咬一口，甜而不腻，米香混着桂香在舌尖散开，连牙齿都像浸在蜜里。“好吃吗？”外婆问。我含着糕点头，含糊地说：“好吃！外婆，以后每年都要做！”她笑着应：“好，每年都做，这是约定。”
后来我上了初中，搬去城里住，只有周末才能回老屋。去年秋天，桂花又开得热闹，我打电话给外婆，声音里满是期待：“外婆，这周我回去，咱做桂花糕好不好？”电话那头的外婆顿了顿，声音有些哑：“丫头，外婆腰不好，揉不动面了。”我心里一酸，忽然想起外婆去年冬天摔过一跤，之后就很少再搬竹椅去桂树下了。
周末回到老屋，我没提做糕的事，却看见厨房的窗台上，摆着一罐腌好的桂花——是外婆托邻居帮忙采的，还是按从前的分量拌了糖。那天下午，我学着外婆从前的样子，在面盆里揉面，外婆坐在旁边的小凳上，一步步教我：“水再少点，对，顺时针揉……”蒸好的桂花糕端出来时，我先切了一块喂给外婆，她咬了一口，眼睛亮起来，像从前的我一样：“丫头手艺好，比外婆做得香。”
现在，院角的桂花树依旧年年开花。每次回去，都是我搬着竹椅采桂花，外婆坐在廊下看着。我们还是会做桂花糕，只是揉面的人换成了我，递糕的人换成了她。我忽然懂了，那个“年年做糕”的约定，从来不是简单的承诺，是外婆把对我的疼，藏在每一粒桂花、每一次揉面里，而我，要把这份暖，一年一年，继续刻在桂花糕里，刻在和外婆的时光里。
07
《这一次，我全力以赴》
弓弦拉满方有离弦之疾，孤舟破浪才得济海之远。成长从不是漫不经心的踱步，而是在关键路口攥紧拳头，朝着确定的方向沉潜发力——初三便是这样一段需要全情投入的旅程。
书桌左上角的日历被红笔圈出一个个节点，不再是随意勾划的标记，而是清晰的坐标。从前写作业时总忍不住摸出的课外书，如今被整齐摞在书柜顶层；曾在草稿纸边缘涂鸦的笔尖，现在稳稳落在错题本的解题步骤里。我开始在数学课上追着老师的思路提前演算，在英语早读时对着陌生的单词反复标注词根，不是为了应付提问，而是清楚每多掌握一个知识点，就是为前行的路多垫一块砖。那些曾被我忽略的细节，比如语文古诗里的炼字、物理公式的推导逻辑，如今都成了需要啃透的重点，不是被动接受，而是主动向着知识的深处探去。
课间十分钟不再是喧闹的追逐，有人伏在桌上补完上节课的笔记，有人围在讲台旁追问未解的难题，我也常抱着练习册找同学核对思路。从前总觉得“差不多就行”的试卷分析，现在会逐题列出错误原因：是计算粗心，就刻意在草稿纸上分区演算；是概念模糊，就翻回课本逐字重读定义。体育课上的八百米测试，从前跑到一半便想放慢脚步，如今盯着前方同学的背影，调整呼吸一步步跟上，哪怕结束后扶着栏杆喘气，也清楚这每一次坚持，都是在打磨自己的耐力——初三的每一份付出，从来都不是孤立的，而是和未来的方向紧紧拴在一起。
我知道这段路不会轻松，会有解不出的压轴题让人心慌，会有接连的测验让神经紧绷，甚至会在某个夜晚对着满桌的书本感到疲惫。但我不再像从前那样纠结能不能做好，而是专注于当下要做什么。整理书包时，会仔细检查第二天要带的资料；睡前回顾当天的学习，清晰记下未完成的任务。这不是盲目地堆砌时间，而是把每一份精力都放在具体的事上，让每一刻的投入都有落点，让每一次的坚持都有回响。
初三不是一场仓促的冲刺，而是一次清醒的奔赴。当我把涣散的注意力收拢，把敷衍的态度换成认真，便已是在朝着目标靠近。那些在书桌前写下的每一行字、在课堂上举起的每一次手、在练习中改正的每一道错题，都是成长的注脚。这一次，我以专注为帆，以坚持为桨，向着心中的远方，坚定前行。
08
《奋斗，我的青春旋律》
青春如未谱完的乐章，有人填以慵懒的休止符，有人奏出潦草的滑音，而我坚信，唯有奋斗的强音，才能让这段旋律掷地有声、余韵悠长。
奋斗是攻克难题时，笔尖与草稿纸碰撞的沙沙声。
初一时，数学的几何证明像一团乱麻，复杂的辅助线总让我无从下手。第一次月考，卷子上刺眼的红叉几乎铺满最后一面，我攥着试卷坐在座位上，看着窗外同学嬉闹的身影，却没起身加入。那天起，我把错题本按“全等三角形”“轴对称”分类，每天放学后留二十分钟，对着例题一步步拆解思路，哪怕一道题要画三四张草图、试错五六种方法，也绝不直接翻答案。当期末考时，我流畅地画出辅助线，看着逻辑链清晰的证明过程，突然懂了，奋斗不是一蹴而就的闪光，是在草稿纸上反复涂抹后，终于找到方向的踏实。
奋斗是背记单词时，晨光与课本交织的默诵声。
英语曾是我的“软肋”，单词背了又忘，完形填空总因一个陌生词连错三题。我不再抱着单词书死记硬背，而是把难记的单词写在便利贴上，贴在书桌、课本甚至笔袋上。清晨刷牙时，盯着便利贴默念；课间休息时，摸着笔袋上刻着的单词默想；睡前躺在床上，在脑海里“默写”当天的单词表。有次早读，我竟能流畅背出曾让我头疼的三十个高频词，老师点名让我领读时，阳光透过窗户落在课本上，那些曾生硬的字母，突然成了我最熟悉的伙伴，奋斗不是喊出的口号，是把枯燥的坚持，融进每个平凡的清晨与黄昏。
奋斗是练习绘画时，颜料与画纸磨合的簌簌声。
我喜欢画画，却总画不好人物的眼神，要么呆滞无神，要么比例失调。美术课上，老师说“眼神是人物的魂，要练到不用想，笔尖能跟着感觉走”。我从临摹开始，每天画三张眼睛的速写，从眼睑的弧度到瞳孔的明暗，哪怕一笔画歪，也重新铺纸再画。手指被炭笔染黑，橡皮屑堆成小堆，有次为了画好一幅肖像的眼神，我坐在画架前练了整整两小时，直到手腕发酸，才终于画出带着光的眼睛。当这幅画被贴在教室的展示墙时，我摸着画纸的纹路明白，奋斗不是追求完美的结果，是接纳笨拙后，依然愿意为热爱多试一次的执着。
青春的旋律里，没有永远的顺境，却有奋斗带来的底气。那些笔尖划过的痕迹、反复背诵的单词、不断重画的线条，终会交织成最动人的乐章，陪着我走向更远的地方。
09
《追梦从未停止》
有的人觉得梦想太远，走几步就停了；有的人明知路长，却一步接一步，从不停下。书桌一角的纸写满了字，笔尖还在动，这不是偶然，是每个心里装着向往的人，最平常的样子——追梦，本就是一场停不下来的漫漫征途。
追梦的路上，最常见的不是顺顺利利，而是摔了又站起来的坚持。课桌上的习题册堆得老高，封皮被摸得软塌塌；台灯下算数学题，草稿纸写满一张又抽一张；记不住的单词，在本子上画了一遍又一遍。没有人一开始就会跑，就像小树苗不会一下子长成大树，那些看起来笨笨的重复，都是往梦想挪近的脚印。为一次考砸在房间里闷着，看见错题本上写得满满的订正，又拿起了笔；练不好演讲稿急得慌，对着镜子念了几十遍，终于能顺顺利利讲下来。追梦不是光靠喜欢就能轻松到终点，是迷茫、难过的时候，还愿意再试一次。
追梦的路上，也有悄悄给人力量的东西。清晨的校园里，总有人比上课铃早开始读书，那是在为想去的学校攒劲；傍晚的操场边，有人跑完一圈又接着跑，想让自己跑得更快些；周末的图书馆里，有人从早坐到晚，一直低头写东西，在为心里的目标扎稳根。这些人互相不认识，却朝着同一个方向——用自己的办法，慢慢往想去的地方走。偶尔觉得累，看见旁边人认真的样子，听见走廊里有人在背书，就知道自己不是一个人走，好多人都在这条路上，用坚持陪着彼此。
追梦的路上，还有藏在细节里的不放弃。美术课上，画错的线条擦了又画，直到纸上的风景慢慢合心意；音乐课上，跑调的旋律练了又唱，直到能跟着琴键找准调子；手工课上，折坏的纸鸢拆了又叠，直到骨架能稳稳撑起翅膀。这些小事看起来不起眼，却藏着对喜欢的事最真的在意。画到手腕发酸，揉一揉接着握笔；唱到嗓子发紧，喝口水继续开口；叠到手指发皱，搓一搓再对齐边角。追梦从不是只盯着远大的目标，那些对小事的认真，那些不肯敷衍的瞬间，都在一点点把梦想的样子拼得更清楚。
梦想那么远，一直追有用吗？答案就在每一步不停的脚步里。背过的知识点，考试时能写出确定的答案；练熟的本事，用到的时候能不慌不忙；咬牙扛过去的日子，会慢慢变成保护自己的力量。追梦不是为了某一次特别耀眼的时刻，是在一天天的往前走里，把我不行变成我能行，把没把握变成我可以。
窗外的天慢慢暗下来，书桌前的人还没动，笔尖落下的每一个字，都在把没完成的追寻写下去。追梦不是说一句好听的话，是藏在每一天平常的日子里，藏在每一次不肯放弃的努力里。这条路或许很长，但只要一直走，那些心里闪着光的向往，早晚会在前面，慢慢变成能摸得到的样子。
发布者：晓晓，转转请注明出处：https://xiaoyugongdu.com/21183.html
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